Come un libro chiuso d’improvviso.
Una pagina strappata con violenza.
Come inchiostro che piange mi disperdo.
Quanto freddo in un abbraccio.
Come un addio preannunciato o qualcosa di già passato: vissuto.
Ma non può essere abitudine; no.
Come un vestito che indossi mille volte.
Non sei pronto, non lo sei mai.
Tutto scorre, tutto passa e niente resta.
Ancora una volta.
Una pagina bianca.
Da riscrivere per l’ennesima volta.
E sempre con la stessa promessa: senza errori questa volta.

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